Impudicizia 1991 Work -

Si alzﾃｲ, con fatica, e andﾃｲ verso il tavolo della cucina. C'era ancora una tazza con un anello di caffﾃｨ seccato sul fondo. Versﾃｲ dell'acqua nel lavandino e vide che il riflesso della finestra lo restituiva come una figura piﾃｹ giovane, contorni morbidi, occhi meno stanchi. Posﾃｲ la lettera sul tavolo e rientrﾃｲ nella stanza. Il ritratto di Elena lo guardava con uno sguardo che aveva perso la malizia e guadagnato la memoria.

Una mattina, trovﾃｲ in soffitta una scatola di fotografie che non aveva mai aperto. Dentro c'erano scatti di viaggi, di mani strette, di tramonti col torchio della luce che tagliava la silhouette di Elena. Una foto lo colpﾃｬ: lei su una barca, i capelli al vento, gli occhi chiusi come se stesse assaporando un segreto. Sulla cornice, una scritta a penna: "Impudicizia, 1978." Era una battuta? Una data? Un titolo dato a un momento? Chi l'aveva scritto? Elena stessa, probabilmente, con il fare scanzonato di chi titola la propria felicitﾃ� come si dﾃ� un nome a un fiore. impudicizia 1991 work

I giorni si susseguivano lunghi ma meno vuoti. Le piccole cose gli riempivano gli spazi: il saluto di un bambino al portone, il riflesso del sole su una vetrina, la sensazione di una camicia appena stirata. L'idea di essere impudichi lo permeava come una sottile dichiarazione di libertﾃ�. Si alzﾃｲ, con fatica, e andﾃｲ verso il tavolo della cucina

Una sera, mentre il cielo si arrendeva al buio, suonﾃｲ il campanello. Alla porta c'era Marta, una nipote che non vedeva da anni, con occhi curiosi e una borsa piena di libri. Aveva deciso di restare per qualche giorno. Francesco la invitﾃｲ ad entrare; in un attimo la casa riprese suoni che non sentiva da tempo: passi leggeri, risate, voci interrotte. Marta lo guardﾃｲ con una candida insolenza e disse: "Zio, sai, ho raccolto alcune cose della zia. Robe che non si possono buttare. Ha lasciato scritto qualcosa in una lettera che non ho capito del tutto. Vuoi che te la legga?" Posﾃｲ la lettera sul tavolo e rientrﾃｲ nella stanza

Con quella ammissione sul foglio, sentﾃｬ che la casa, per la prima volta dopo molti mesi, non apparteneva piﾃｹ soltanto al passato. Apparteneva anche all'istante che egli poteva ancora scegliere. L'impudicizia, come lei l'aveva chiamata, non era dunque un affronto al mondo, ma una promessa fatta a sﾃｩ stessi: che la felicitﾃ�, anche quando ﾃｨ piccola e senza testimoni, merita di essere nominata.